- As pêras


As pêras, no prato,
apodrecem.
O relógio, sôbre elas,
mede
a sua morte?
Paremos a pêndula. De-
teríamos, assim, a
morte das frutas?
Oh as pêras cansaram-se
de suas formas e de
sua doçura! As pêras,
concluídas, gastam-se no
fulgor de estarem prontas
para nada.
O relógio
não mede. Trabalha
no vazio: sua voz deslisa
fora dos corpos.


Tudo é o cansaço
de si. As pêras se consomem
no seu doirado
sôssego. As flôres, no canteiro
diário, ardem,
ardem, em vermelhos e azuis. Tudo
deslisa e está só.
O dia
comum, dia de todos, é a
distância entre as cousas.
Mas o dia do gato, o felino
e sem palavras
dia do gato que passa entre os móveis,
é passar. Não entre os móveis. Pas-
sar como eu
passo: entre nada.


O dia das pêras
é o seu apodrecimento.


É tranqüilo o dia
das pêras? Elas
não gritam, como
o galo.
Gritar
para quê? se o canto
é apenas um arco
efêmero fora do
coração?


Era preciso que
o canto não cessasse
nunca. Não pelo
canto (canto que os
homens ouvem), mas
porque, can-
tando, o galo
é sem morte.



Ferreira Gullar

Escrito por Caio Carmacho às 12h29
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- O Reizinho Gay

Mudo, pintudão
O reizinho gay
Reinava soberano
Sobre toda a nação.

Mas reinava...
APENAS...
Pela linda peroba
Que se lhe adivinhava
Entre as coxas grossas.

Quando os doutos do reino
Fizeram-lhe perguntas
Como por exemplo
Se um rei pintudo
Teria o direito
De somente por isso
Ficar sempre mudo

Pela primeira vez
Mostrou-lhes a bronha
Sem cerimônia.

Foi um Oh!!! geral
E desmaios e ais
E doutos e senhoras
Despencaram nos braços
De seus aios.

E de muitos maridos
Sabichões e bispos
Escapou-se um grito.

Daí em diante
Sempre que a multidão
Se mostrava odiosa
Com a falta de palavras
Do chefe da Nação
O reizinho gay
Aparecia indômito
Na rampa ou na sacada
Com a bronha na mão.

E eram ós agudos
Dissidentes mudos
Que se ajoelhavam
Diante do mistério
Desse régio falo
Que de tão gigante
Parecia etéreo.

E foi assim que o reino
Embasbacado, mudo
Aquietou-se sonhando
Com seu rei pintudo.

Mas um dia...
Acabou-se da turba a fantasia.

O reizinho gritou
Na rampa e na sacada
Ao meio-dia:
Ando cansado
De exibir meu mastruço
Pra quem nem é russo.

E quero sem demora
Um buraco negro
Pra raspar meu ganso.
Quero um cu cabeludo!

E foi assim
Que o reino inteiro
Sucumbiu de susto.

Diante de tal evento...
Desse reino perdido
Na memória dos tempos
Só restavam cinzas
Levadas pelo vento.


Moral da estória:
a palavra é necessária
diante do absurdo.

Hilda Hilst

Escrito por Caio Carmacho às 15h24
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Agora o sem senso

sorriso nos ares,

minha alma perdida,

os vales lá embaixo

de minhas lonjuras

de não existido,

parado nos antes,

nem sei de pecados,

nem sei de mim mesmo,

eu mesmo não sou

nem nada me vê;

ausentes palavras

não soam no vácuo

dos antes das coisas,

das coisas sem nexo,

nem fluídos.

Só o Verbo

chorando por mim.

Jorge de Lima

Escrito por Caio Carmacho às 11h00
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"Nesse dia, eu tinha-te,

da cabeça aos pés,

como um ator trágico do interior

um drama de Shakespeare

trazia-te em mim,

sabia-te de cor

vagueando pela cidade, repetia-te".

Escrito por Caio Carmacho às 11h56
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"Machos tristes

me acenderam

alguns olhos.

N´hora nula

fazia cantar a Lua

suas rãs tão apaixonadas".

Caio Carmacho

Escrito por Caio Carmacho às 11h51
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Resposta a um poema

Dê-me um horizonte, uma manhã

dê-me a sensação irmã

da doce melodia que embala

minhas noites de boemia

dê-me a abertura necessária

uma simplicidade besta

um coração que bata forte

numa noite de tempestade...

Assim façamos da sorte,

vida em tempos de morte,

asas de liberdade.

Escrito por Val Borges às 04h28
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Eu quero amar, amar perdidamente!
Amar só por amar: Aqui...além...
Mais Este e Aquele, o Outro e toda a gente
Amar! Amar! E não amar ninguém!

Recordar? Esquecer? Indiferente!...
Prender ou desprender? É mal? É bem?
Quem disser que se pode amar alguém
Durante a vida inteira é porque mente!

Há uma Primavera em cada vida:
É preciso cantá-la assim florida,
Pois se Deus nos deu voz, foi pra cantar!

E se um dia hei-de ser pó, cinza e nada
Que seja a minha noite uma alvorada,
Que me saiba perder... pra me encontrar...

Florbela Espanca

Escrito por Caio Carmacho às 18h54
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Dê-me a agilidade de um leopardo

O faro de um cão

As garras de um tigre

As asas de uma gaivota

Dê-me a beleza de uma onça

A leveza de uma pétala

A força dos vendavais

O azul e todas as suas variações

Dê-me as constelações

A velocidade da luz

Dê-me o mundo

Dê-me a infinitude do universo

Dê-me poemas

Dê-me versos

Dê-me rimas

Dê-me a quimera

Dê-me a sinceridade de uma criança

A frieza de um carrasco

A alegria de um bêbado

A coragem de um guerrilheiro

Que ainda assim prefiro a liberdade

Escrito por Caio Carmacho às 08h42
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E no seu leito de morte,

Caio Carmacho disse esconjurado:

"Pinga, mais pinga..."

Pensou na paráfrase de seu comparsa Val Borges;

o álcool ainda era pouco.

Escrito por Caio Carmacho às 15h15
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"Amor, isto não é um livro,

sou eu,

sou eu que você segura

e sou eu que te seguro

(é de noite? estivemos juntos e sozinhos?),

caio das páginas nos teus braços,

teus dedos me entorpecem,

teu hálito, teu pulso, mergulho dos pés à cabeça,

delícia, e chega -

Chega de saudade, segredo, impromptu,

chega de presente deslizando,

chega de passado,

chega de passado em videotaipe impossivelmente veloz,

repeat,

repeat.

Toma este beijo

só para você

e não me esquece mais.

Trabalhei o dia inteiro

e agora me retiro,

agora repouso minhas cartas

e traduções de muitas origens,

me espera uma esfera

mais real que a sonhada,

mais direta,

dardos e raios à minha volta,

Adeus!

Lembra minhas palavras

uma a uma.

Eu poderei voltar.

Te amo, e parto,

eu incorpóreo,

triunfante,

morto".

Walt Whitman

Escrito por Caio Carmacho às 09h41
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Refeição Cotidiana Impelido pelo movimento Mastigado pelo complexo social Digeri até o último sapo engolido Excretei religiões sem preconceito   Caio Carmacho

Escrito por Caio Carmacho às 13h57
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 = Como ela é =


acupunturas com raios cósmicos
realismo: a poesia como ela é
inscrições rupestres na ponta da língua
poesia à beira-fôlego: no último fole do pulmão
como ela é (a poesia)
fogo (é)
(a poesia)
fogo

per Haroldo de Campos

Escrito por Caio Carmacho às 13h07
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CONTRASTES

Jegues na metrópole

Índios no avião

Artes no supermercado

Oásis no sertão

Revólver de brinquedo

Árvores de plástico

Velhos anarquistas

Jovens reacionários

Sexo virtual

Identidade no espelho

O ridículo estético

A ética indecorosa

Vergonha de vestir-se

Correr risco dentro de casa

Palavras indizíveis

Vias inviáveis

Sortes previsíveis

Ódios adoráveis

Vidas sem vida

Cores desbotadas

Memórias esquecidas

O fogo que esfria

O fim que não chega

Morrendo a cada dia

A cada ano,

A cada aniversário.

(João Guedes)

Escrito por Val Borges às 08h30
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