NOUTRATEZ

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americanos filho entra na casa do pai pai está no sofá sem esperá-lo filho diz que aos quarenta sente-se adulto e pelo controle remoto do televisor diminui a algazarra do campeonato nacional filho recosta a cabeça no colo do pai os dois também são essa luz mal sintonizada uma sombra (a sombra de pé junto à escada) tem olhar de onde, em UHF, tremem os dois a tela vinte e nove escama e a parede engole o pai tem uma ereção *Paulo Scott* Escrito por Caio Carmacho às 14h06 [ ] [ envie esta mensagem ]
*respeitável público* apresento muy desabutinadamente uns textículos que acabo de fazer: os meus... mexidos. *Chacal* Escrito por Caio Carmacho às 09h19 [ ] [ envie esta mensagem ]
*Uma pá de cal* uma pá de cal por favor! para que eu possa enterrar todo o meu desânimo, minhas frustrações, decepções. esquecê-las definitivamente para que eu possa finalmente ter objetivo, para que eu possa olhar para a frente mas que não seja com um sorriso idiota e indiferente à situação quero querer o certo nem que seja numa bilionésima fração de segundos quero todas, quero o mundo mas se passou inha fração de segundo e tudo voltou ao normal continuo na minha depressão sem resolver a situação e pedindo uma pá de cal... Halisson Oliveira Escrito por Caio Carmacho às 08h59 [ ] [ envie esta mensagem ]
Picanha mal-passada - No colo do instante - olhe, veja essa calçada de pernas e passos de lugaralgum caminho entre quadros e ruas gordas da cidade e em tom de alarde, vejo, me reconheço ausente, alone, distante dessa natureza ora-agora-ora obscena de qualquer realidade vaidade mesmo é essa paisagem interior que (sei não) a n c ora se expande, me invade feito aquela picanha estranha queu deixei de lapso na guisa da vida, no pasto do prato. *Caio Carmacho* Escrito por Caio Carmacho às 17h52 [ ] [ envie esta mensagem ]
Nova passante 1. sobre esta pele branca um calígrafo oriental teria gravado sua escrita luminosa - sem esquecer entanto a boca: um ícone em rubro tornando mais fogo suor e susto tornando mais ácida e insana a sede (sede de dilúvio) 2. talvez um poeta afogado num danúbio imaginário dissesse que seus olhos são duas machadinhas de jade escavando o constelário noturno: a partir do que comporia duzentas odes cromáticas - nas eu que venero (mais que o ouro verde raríssimo) o marfim em alta-alvura de teu andar em desmesura sobre uma passarela de relâmpagos súbitos, sei que tua pele pálida de papel pede palavras de luz 3. algum mozárabe ou andaluz decerto te dedicaria um concerto para guitarras mouriscas e cimitarras suicidas (mas eu te dedico quando passas no istmo de mim a isto este tiroteio de silêncios esta salva de arrepios) *Carlito Azevedo* Escrito por Caio Carmacho às 16h10 [ ] [ envie esta mensagem ]
*José de Arimathéia* Escrito por Caio Carmacho às 15h42 [ ] [ envie esta mensagem ]
A Mosca Minimosca Teu giro de verão Minha mão à toa Desmanchou. Não sou eu Mosca também? Ou não és, Como eu, ninguém? Pois eu danço E bebo e canto Até que brusca mão Me espanta. Se pensamento É ar no peito E se é morte Perdê-lo, Então sou Mosca feliz Se eu vivo Ou se vou *William Blake* Escrito por Caio Carmacho às 15h51 [ ] [ envie esta mensagem ]
(plu mas plu viais :sonho de relva sob re selva & que m pode ser tão su !a! ve ?ni ngu ém) *e.e. cummings* Escrito por Caio Carmacho às 13h13 [ ] [ envie esta mensagem ]
*Ponto Atlântico* . O Vazio Raso Vazante A vaia Entre Os dedos do dia Mudo É o grito Que estupra o negro útero Céu E faz desabotoar a madrugada *Lorena Magalhães* Escrito por Caio Carmacho às 12h37 [ ] [ envie esta mensagem ]
*Sem moral: Maria toda* Chegar no precipício emplumado em bruma sentir aquele teu cheiro de pão Pullman e descobrir a verdade de Maria mareia Maria fosse toda uma Trindade. *Caio Carmacho* Escrito por Caio Carmacho às 15h22 [ ] [ envie esta mensagem ]
*Soneto ao rapper* De cor, mulato, pardo, negro, preto. O branco é simplesmente branco, e só. Você quer mais respeito, não quer dó. Quer ser um cidadão, não quer o gueto. No Sul, no Pelourinho, no Soweto, lutando contra o falso status quo da máscara, a gravata e o paletó: a letra é mais comprida que um soneto. Seu canto já foi blues, quase balada; foi soul, foi funk e reggae; agora é bala perdida em tiroteio de emboscada. Xerife do xadrez, você não cala: leva a periferia pra parada, de sola entra no som da minha sala. *Glauco Mattoso* Escrito por Caio Carmacho às 15h19 [ ] [ envie esta mensagem ]
O ab(surdo) não h(ouve) Walter Franco Escrito por Caio Carmacho às 13h33 [ ] [ envie esta mensagem ]
Strip-tease Jamais eu ficaria quieto sob o teu olhar; que muito menos quietos, no direito de ir e vir, sobre o teu corpo, seriam os meus olhos lívidos. Porque sobre mim, bastam os sons dos teus vestidos: já me desvestem a alma. Soares Feitosa Escrito por Caio Carmacho às 10h19 [ ] [ envie esta mensagem ]
Compadesce O que vale É a palavra de dentro Que além de palavra, puro sentimento Palavra prenha Na zorra Que se encerra No expressar dum Porra! *Caio Carmacho* Escrito por Caio Carmacho às 14h00 [ ] [ envie esta mensagem ]
DESOVEI REPETECA Tá disponível graças a Bruna Beber um poema meu no novo site literário Cortiça. Podem conferir que o site tem muita coisa de qualidade. Pra chegar lá, só clicar na imagem ou aqui. Brigadão criôla! Beijos e raios! Escrito por Caio Carmacho às 14h59 [ ] [ envie esta mensagem ]
*Voxê janela* Importa não o que sei mas o que sinto O que sinto não sabe existir sem saber e é isso que importa sentir pra existir sentir pra existir sentixistindo... *Caio Carmacho* Escrito por Caio Carmacho às 14h11 [ ] [ envie esta mensagem ]
Chove. Chovem pensamentos desatentos, contemplativos. Chove... chovem choros de um arrependido pelo que não fez perdido... Chovem desejos, ardentes desejos, carentes pelo teu ser. Chove mais do que deveria, mais do que essa mente arredia poderia dizer. *Olímpio Rocha* Escrito por Caio Carmacho às 10h42 [ ] [ envie esta mensagem ]
*- Ruivão da ilha duein* Cabelos ao sol sem água e sonrisal me veio à cabeça aquele som que podia ser Magal: amor salgado, amor de mar é dos males o bemol. Caio Carmacho Escrito por Caio Carmacho às 14h35 [ ] [ envie esta mensagem ]
Décima elegia Só na velhice o vento não ressuscita. A água dos olhos entra na surdez da neve e escuta a oração do estômago, dos rins, do pulmão. O sono desce com a marcha dos ratos no assoalho. Tudo foi julgado e devemos durar nas escolhas. Só na velhice os grilos denunciam o meio-dia. O exílio é na carne. Esmorece o esforço de conciliar a verdade com a realidade. A neblina nos enterra vivos. Só na velhice o pó atravessa a parede da brasa, o riso atravessa o osso. Deciframos a descendência do vinho. Os segredos não são contados porque ninguém quer ouvi-los. O lume raso do aposento é apanhado pela ave a pousar o bule das penas na estante do mar. Só na velhice acomodo a bagagem nos bolsos do casaco. O suspiro é mais audível que o clamor. Recusamos o excesso, basta uma escova e uma toalha. Só na velhice os músculos são armas engatilhadas. O nome passa a me carregar. É penoso subir os andares da voz, nos abrigamos no térreo de um assobio. Pedimos desculpa às cadeiras e licença ao pão. O ódio esquece sua vingança. Amamos o que não temos. Só na velhice digo bom-dia e recebo a resposta de noite. Convém dispor da cautela e se despedir aos poucos. Só na velhice quantos sofrem à toa para narrar em detalhes seu sofrimento. O pesadelo impõe dois turnos de trabalho. Investigo-me a ponto de ser meu inimigo. Sustentamos o atrito com o céu, plagiando com as pálpebras o vôo anzolado, céreo, das borboletas. Só na velhice há o receio em folhear edições raras e rasgar uma página gasta do manuseio. Embalo a espuma como um neto. Confundimos a ordem do sinal da cruz. O luto não é trégua e descanso, mas a pior luta. Só na velhice a forma está na força do sopro. Respeito Lázaro, que a custo de um milagre faleceu duas vezes. O medo é de dormir na luz. Lamento ter sido indiscreto com minha dor e discreto com minha alegria. Só na velhice a mesa fica repleta de ausências. Chego ao fim, uma corda que aprende seu limite após arrebentar-se em música. Creio na cerração das manhãs. Conforto-me em ser apenas homem. Envelheci, tenho muita infância pela frente. *Fabrício Carpinejar* in Terceira Sede Escrito por Caio Carmacho às 17h05 [ ] [ envie esta mensagem ]